Mirar sin ver

Por quinta vez aquella mañana, el programa de gestión con el que trabajaba a diario le había vuelto a dejar colgado. Se consideraba una persona eficiente y resolutiva, hasta el punto de olvidarse por completo de sí mismo. Metódico de manual, Vicente trataba de cumplir con sus obligaciones lo mejor que sabía, sin cuestionarte si su método sería o no el más óptimo, porque no le gustaban los atajos ni tampoco hacerse trampas al solitario. No soportaba las personas que se escaqueaban constantemente de sus tareas, porque para él el tiempo era oro y odiaba perderlo. Por eso aquella mañana se sentía al borde de un ataque de nervios y, para sorpresa de sus compañeros, estalló contra la pantalla de su ordenador.

-   ¡Si no te pones en marcha ahora mismo, te juro que te reviento contra el suelo!

-   Pero Vicente, por Dios, ¿cómo le hablas así a una pobre máquina?- le objetó María, quien tenía la sana costumbre de tomárselo todo a risa.

-   No la defiendas, que es una ingrata. Cuanto más le doy, ella más me quita.

-   No entiendo que te pasa hoy, ¿acaso te ha bajado la regla?

-  ¡Qué graciosa! ¡No te quedarás muda, ni que fuera por un día!

- ¡Oye, chaval, menos agresividad, que aquí nadie tiene la culpa de que tú te hayas levantado con el pie izquierdo!

-  ¿Es que no ves el problema? ¡Así no se puede trabajar!

Así era todos los días y Vicente llegaba a casa extenuado por la tensión acumulada. No entendía la falta de compromiso de sus compañeros. Para él el trabajo lo era casi todo y se sentía muy frustrado cuando no podía desempeñarlo con la eficiencia que se exigía a sí mismo.

Desde que había muerto su madre, la casa se le caía encima. Nunca se le había dado bien eso de relacionarse con otras personas. Hijo único de madre viuda, había crecido bajo la protección de su falda y apenas había tenido un par de amigos que, llegada la adolescencia, le habían empezado a dar de lado porque veían que él no estaba por la labor de redescubrir el mundo conocido. A diferencia de ellos, que habían optado por cursar el bachillerato con la intención de estudiar después una carrera y acabar ejerciéndola muy lejos de su pueblo natal, él optó por la vía de la formación profesional, especializándose como administrativo. No quería dejar sola a su madre, que tanto se había sacrificado por él.

Durante sus prácticas en una gestoría se implicó tanto en cada una de las tareas que le asignaban, que no dudaron en hacerle un hueco fijo en su plantilla. Habían transcurrido quince años y allí seguía, ocupando la misma silla frente a la misma mesa. El único elemento que había ido cambiando en su día a día era el ordenador que, últimamente, lo estaba desquiciando.

En aquellos quince años de rutinas había tenido un par de parejas, pero apenas le duraron el tiempo que ambas necesitaron para darse cuenta de que, con él, no iban a llegar ni a la esquina de su aburrida calle. Era muy hábil con los números, pero demasiado torpe con las palabras. Y ya no digamos con las emociones y las manos. Le perdía el miedo de ir demasiado deprisa y por ello no llegaba nunca a ninguna parte. María siempre le recriminaba que miraba, pero no veía. Y él se limitaba a responderle:

-  ¡Vaya tontería! ¿Acaso no es lo mismo?

-  Pues no, listo. Claro que no es lo mismo. Tú no verías al amor de tu vida, aunque te pasara todos los días por delante.

-  ¡Porque lo digas tú!

-  No solo lo digo yo. Lo pensamos todos y un día te lo vamos a demostrar.

Ante el órdago que le acababa de lanzar María, Vicente hizo lo de siempre: bajar la cabeza y hacer como si no hubiese oído nada.

En los últimos días había notado que la conexión se interrumpía con más frecuencia, pero asombrosamente, se empezó a dar cuenta de que solo le ocurría a él. Sus compañeros seguían pudiendo trabajar, aunque, según su estricto criterio, no siempre lo hacían. Cada vez que pedía auxilio a Lucía, la responsable de sistemas, esta le aseguraba que todo funcionaba correctamente y, de hecho, él mismo admitía que la conexión se había restablecido y que nada le impedía seguir acometiendo sus tareas. Pero, al cabo de una hora, el sistema se le volvía a caer.

En una de esas pausas forzadas, empezó a jugar con el Copilot de su móvil, haciéndole preguntas relacionadas con su problema:

-  ¿Podrías explicarme por qué en una oficina en la que trabajamos veinte personas solo se me cuelga el sistema operativo a mí?

-  ¿Has comprobado si tienes conexión a internet?

-  Sí que la tengo.

-  ¿Todo el tiempo?

-  Menos cuando se cuelga el programa, pero a mis compañeros no les pasa.

-  ¿Cómo es tu relación con ellos?

-  ¿A qué viene esa pregunta? Se supone que, aquí, quien pregunta soy yo.

-  Y yo te respondo. Pero, ¿quién ha dicho que no pueda hacerlo usando nuevas preguntas?

-  Pero si tú eres una máquina, tú no piensas. ¿Qué más te da a ti cómo me relacione yo con los demás?

-  Para que todo funcione, la cohesión del equipo es fundamental. No sé por qué sospecho que el problema no está en tu ordenador, sino en ti mismo.

-  ¿Cómo te atreves?

-  Me has pedido ayuda y trato de dártela.

-  Pues no quiero esa clase de ayuda.

-  Me parece lícito, pero así no solucionarás tu problema y seguirás maltratando a tu pobre ordenador.

-  ¿Cómo sabes tú que le maltrato?

-  Porque tengo una infiltrada en tu oficina y me pone al corriente de lo que se cuece contigo allí todos los días.

-  ¡María! ¡Mira que lo sabía!

-  Frío, frío. Ella solo es una mensajera igual que yo.

-  ¿De qué coño hablas ahora?

-  De que miras sin ver. Te centras en la oscuridad y eres incapaz de ver la luz que se ha posado en ti como un faro desde hace tiempo.

-  ¿De qué luz me hablas?

-  De la que proyecta sobre ti una de tus compañeras. Cada vez que la ignoras, ella te castiga cortándote la conexión. Pero tú solo ves lo que tienes delante de la nariz: la pantalla de tu pobre ordenador, contra la que descargas toda tu frustración.

-  ¿Quieres decir que alguien de mi oficina está boicoteando mi trabajo?

-  No. Intento explicarte que alguien está enviándote señales para que te dignes a mirarla y darte cuenta de que lleva tiempo loca por ti.

-  ¿Y no sería más fácil que me lo dijese a la cara?

-  No, porque teme ser rechazada casi tanto como tú.

-  No se me ocurre quien puede ser...

-  Te he dado varias pistas, pero María ya me advirtió que no verías al amor de tu vida aunque lo tuvieses delante.

En aquel punto de la surrealista conversación con Copilot, Vicente advirtió que solo podía tratarse de Lucía. Y, por primera vez en mucho tiempo, sonrió.

Estrella Pisa

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Relato de 1200 palabras para el Primer Certamen Iadicto digital de Relatos cortos promovido por Tarkion en su blog Iadicto digital.